L'écriture, c'est ma femme
On s'est rencontré à l'âge tendre et marié à l'âge con
Le soir, elle s'endort avec moi, et j'aime quand elle me sert dans ses bras,
Contre son sein, au fond de mes draps.
Au matin elle se réveille quand mes yeux s'ouvrent
Elle recouvre mon corps quand le vent du nord souffle
Quand je souffre, elle souffre avec moi
Quand j'ai soif, elle se saoule avec moi.
Elle me ressemble, elle aime les insultes et les mots vulgaires
Elle aime qu'on la crache en l'air comme une pluie diluvienne
Elle aime les mots délictueux, elle a l'émotion délicieuse
Quand ma colère passe au travers de sa grammaire.
Elle me sert de main courante, m'obsède et me tourmente
Parce qu'elle est sournoise et sincèrement gourmande
Elle me réclame de l'encre et j'ai des comptes à lui rendre
J'suis devenu accro à la langue sans même m'en rendre compte.

L'écriture, c'est ma came
Quand mon crâne se taille les veines avec le rasoir d'Occam
Quand elle épelle ce que je dikav, c'est comme du Pal/SECAM
C'est ma colère que ça calme, que j'enterre au fond d'une cave.
Trop longtemps sans elle et c'est la crise de manque
La chute sur le sol d'un alphabet sans ailes, sans que les mots s'envolent
C'est quand mes phrases se ravalent, disciplinées comme Ravachol
Que la bille doit se tenir à carreau, l'addiction n'a pas d'école.
Je veux mon shoot de sujet, verbe, complément
Mon fix de préfixes, de sales mots accordés salement
ça guérit, c'est c'qu'on dit... si seulement
Mais ces motifs maussades sont collés à ma peau sans échappement.
Et dans cette rengaine qui rend dingue, je crois que le stylo est la seringue
ça ressort comme un vieux croassement, pas vraiment le chant d'un serin
La Une donne souvent le « La » donc dopé aux déterminants
Comme planant dans des vapeurs d'éther en hurlant à la lune.

L'écriture, c'est mon arme
Toujours chargée et rappée comme du fromage de Parme
Pour elle cramer n'est pas un drame quand elle avance sans freinage
Une balle qui s'introduit dans un cerveau déjà frénétique.
Le veau sacré d'un hérétique pressé de tout massacrer
Ne laisse que des silhouettes au sol, tracées à la craie
Montrer les crocs à l'écrit et puis pousser des cris dans le micro
A l'oral j'ai le calibre et pas l'éthique d'un maquereau.
J'ai le PANZER KUNST lexical entraîné à l'attaque frontale
Montrer les faits et démonter les faux, le flow se fait létal
Fatal même chargé à l'éthanol, gorgé de cet arrière-goût de métal
Quand la parole fend l'air comme le saï d'un ronin.
Mon vocab a l'air patibulaire comme un langage séculaire
J'ai rien a perdre sauf mon latin dans la marge de ce quadrilatère
Mon pouce pèse un kilo mais le stylo est une altère
Pour muscler mes pronoms relatifs à l'art de la guerre.